los actos presos

Escribo,
aunque no me entiendas,
aunque no me entiendes.
porque el tiempo que queda
es el que duele,
la espera.

Seguramente mi pecho sentirá el vacio,

y mi mano buscará la suya

en la oscuridad solitaria,

de la calle tumultuosa,

y desesperada los besos,

mientras se pasa lenta

la espera del tiempo.

Y este tiempo entre la partida, 

y un no se qué,

esta lleno de un cansancio, 

que paraliza el ambiente,

y el tiempo,

pero no la pena.

Un castigo que me postra,

la daga de tu ausencia

que mi pecho atravieza

y abrasa.